why is a raven like a writing-desk ? ☆ joker

(( the sun told me i was holy )) le naturel solaire balancé en pleine mer, et pourtant rien ne saurait jamais éteindre le halo légendaire. image puérile d'une façade solide, foncièrement gamine, néanmoins distrayante par éclats parcellaires; surtout très vulpine. personnage folie. enjoué d'un rien, d'un tout. insolent et excessivement décontracté pour que ce ne soit innocent, michael est l'homme-enfant toujours si fier de ses innombrables conneries, génie dans l'âme mais principalement exaspérant pour ses pairs, lâché dans l'immense et dangereuse cour de récréation qu'est la vie à ses yeux... personnage arrogant, et ce malgré lui, turbulent, surprenant, délirant; il est fort probable que vous vous retrouviez piégé un jour ou l'autre dans l'un de ses innombrables tours de passe-passes, ses petits jeux fourbes qu'il prend malin plaisir à mettre en œuvre pour s'amuser un peu et/ou résoudre ses énigmes, souvent les deux. il ne faudrait pas non plus que vous fassiez l'énorme erreur que certains font souvent : celle d'essayer de chercher à comprendre ses raisonnements brouillons, hasardeux. une perte de temps. après tout, il va surement changer de sujet et de comportement avant même que vous ne remarquiez à quel moment exactement il a réussi ces exploits. maitre du paraître idiot, son soleil a tendance à briller de trop et éblouir les passants, parfois brûler les rétines, à avoir un bien fier égo, aussi, ne penser qu'à sa petite gueule à qui on doit offrir, de toute évidence, constamment toute notre attention. il aime plaisanter, toujours plus qu'il ne faudrait, ironiser sur ce qui ne peut l'être, mais aussi à mixer des informations vitales avec des banalités, dans le but mesquin de manipuler son interlocuteur. car, oui, ci-git la doublure du chat de cheshire qui saura vous perdre d'un bon mot et d'un rire. une carapace lumineuse, étrange, épaisse couche de clarté, sous laquelle timidement, l'homme délabré vient se cacher.

(( mars takes pleasure in leading my crusade )) derrière ses airs de type un peu trop joueur, croquant la vie à pleine dents, se morfond une personnalité bien différente de celle qu'il veut bien montrer, bien plus fielleuse et déconcertante. elle se fond dans le noir pour mieux resurgir à la lumière du jour au moment où l'on s'y attend le moins, où lui même s'y attend le moins. effrayant, c'est ce qu'il devient lorsqu'on a affaire à sa facette vindicative cruelle. l'affaire joker remise sur le tapis, il ne répond plus de rien. hargneux, violent, mauvais, psychotique ; il est prêt à tout et surtout au pire pour tirer cette affaire au clair. notez bien une chose : rien ni personne ne pourra se mettre en travers de son chemin. c'est d'ailleurs la raison pour laquelle il bosse secrètement sur le dossier nuit et jour dans une pièce recluse de sa villa. difficile de le canaliser ou d'anticiper ses plans quand son âme s'est déjà laissée aller aux ténèbres de la vengeance qui est là l'unique raison pour laquelle il continu de rester sur cette foutue terre à l'heure actuelle, ou du moins c'est là celle qu'il a choisi de poursuivre pour justifier son auto-destruction flagrante. un jour, mike se l'est promis, il résoudra son enquête et trouvera ce voleur de vie. il le ferra payer de la sienne. et ce jour là, il le sait déjà, tout ira tellement mieux. il ne retournera pas en prison. jamais plus. il se laissera vaincre par le temps, s'il ne le flingue pas avant. mais lorsqu'on se penche un peu sur ses grands yeux olympiens, on peut y lire tous les malheurs cosmos, y voir toutes les cicatrices cosmiques. on comprend qu'il a longtemps pleuré les astres avant de décider de les quitter.

(( i stole the moon once, and never put it back )) acteur principal de sa mirobolante damnation. s'il ne fallait compter que l'un de ses passes temps favoris : ce serait celui de valser avec le danger. la mort, tout ce qui la frôle, de près ou de loin, sans ne jamais lui laisser la chance de le prendre pour de bon. peut-être un jour. mais pas celui là. plaisir malsain, pari toxique avec la vie, apparu derrière les barreaux, dans sa tombe. il se souvient de chaque souvenir. prétend ne se rappeler d'aucun. cette nuit là, la mort se tut. rien qu'un instant. vint le silence et son absence d'arguments. la lenteur du silence aux branchies de ses songes. la pensée s'évaporant comme un gouffre, et il ne sut plus qui croire. l'agonie dur du trépas accueillit sa voix. quand s'évanouît le cri suspendu dans l'horreur et que bleuît à l'orée de la nuit, un ultime sursaut vers le réveil. l'ivresse nocturne noctambule se nourrit de ténèbres. dracula reviendrait au prochain crépuscule. mais ce soir, cette nuit, michael eut terriblement peur de mourir. la mort le sentit, la mort en sourit. et puis, pourquoi aurais-tu peur de moi ? je ne te demande pas de faire saigner les pierres, ni de me servir la lune sur un plateau d'argent, juste de dormir, juste de sauter, juste de planer. mais tu as bien trop peur, n'est-ce pas ? l'angoisse irréversible. les yeux saillirent, le cœur s'affola. il suffisait d'un geste. d'un mot. oui.

(( and i'm rising so fake, i'm rising to believe )) d'après les témoignages de femmes et d'hommes l'ayant côtoyé au boulot et en dehors avant les événements qui lui ont volé dix années de son existence, mike aurait changé radicalement de comportement. mais est-ce seulement étonnant, finalement ? il semble être resté bloqué dans un passé parfaitement imaginé par ses songes, un imaginaire où plus rien n'a d'importance si ce n'est l'amusement et les énigmes, dans le caractère jovial et totalement bouleversé et bouleversant, dans les manières, la spontanéité naturelle et les conneries de l'enfance. lorsqu'on creuse un peu et qu'il s'ouvre ne serait-ce qu'une minute pour mettre ses faiblesses en lumière, l'on ne peut que constater avec flagrance l'horreur de ses plaies béantes au fond de ses rétines malades. ces mêmes meurtrissures qu'il tient tant à si bien cacher derrière ses rires et ses fantaisies par millier. terribles cicatrices qui dessinent le portrait désastreux de son existence. et avant, qui étais-tu, mikey ? avant tout ça, avant l'agaçant personnage qu'il est maintenant, qui était-il ? un jeune homme déterminé et fongueux avec un certain mépris pour le règlement (qui, lui, est resté inchangé) et un don remarquable pour résoudre des enquêtes. c'était un inspecteur respecté, un mec bien derrière un comportement souvent très limite, mais la hiérarchie passait volontiers outre toutes ses frasques car il était alors un élément essentiel de la police judiciaire new-yorkaise. paraitrait-il que les gens changent. que la vie les bousillent. mike trouve ça marrant. mais peut-être n'est-il pas un exemple.

 (( petites charades chaotiques )) l'affaire joker résumée brièvement : michael joker, inspecteur de police de new-york a purgé dix années d'une peine de prison à perpétuité pour le triple homicide de son meilleur ami et coéquipier et de sa famille constituée de sa femme et sa fille. crimes qu'il n'a cependant pas commis. une supercherie montée de toute pièce dont il fut la pauvre victime. petit pinocchio maladroit, marionnette désarticulée qu'il fut si aisé de faire mentir face au monde, d'écraser de toute cette haine qu'un tel monstre méritait. étant un flic en prison, il aurait été moins cruel de le condamner à mort. tout le monde voulait sa part, gardiens comme détenus. les premières années, il passait clairement plus de temps à l’hôpital de la prison que dans la prison elle même. afin d'assurer sa sécurité, il fut décidé que joker purgerait le restant de sa peine, le restant de sa vie, dans une cellule de six pieds sur huit pieds. là bas, il a manqué d'y perdre la raison. il a parlé aux murs, tout seul, à sa femme qui ne pouvait pas l'entendre. et toujours, cette voix dans sa tête qui ne cessait de résonner, de le hanter, secondes après secondes, jours après jours, "ce n'est pas moi, je suis innocent." ces sentiments atroces de trahison, de colère, de tristesse, de solitude et d'abandon lui tordant les entrailles à chaque larme un peu plus fort. tout s'est mêlé en un tourbillon d'horreur qu'il n'a pas su contrôler. il en est mort. car il est une évidence difficile d'omettre; la prison a définitivement creusé sa tombe. il s'est perdu derrière ces barreaux, ces murs blancs infranchissables et ces rires gras de gardiens sans âmes. il reste d'ailleurs persuadé que personne ne pourra prétendre un jour à lui faire entendre le contraire. il est mort, plus rien. après tout, il a tout perdu là-bas ; sa liberté, ses enquêtes, sa femme qui a demandé le divorce, ses amis et ses collègues de travail, et même ce qu'il avait de plus cher encore : son identité. tous l'ont cru coupable et lui ont tourné le dos sans hésiter une seconde. c'est là l’écœurante face cachée de l'être humain, celle même qu'il a refusé de voir si longtemps et qui lui fout une claque magistrale. l'homme le dégoute à en crever, le répugne plus que toute autre chose sur cette terre. et puis, il y a un an de cela, l'enquête a été miraculeusement rouverte par un nouvel avocat qui s'est intéressé à l'affaire. la faille qui prouverait son innocence fut enfin dévoilée. enfin libre, sans ne plus jamais l'être, michael doit réapprendre à se battre contre une société qui l'a trahi et qu'il n'est pas prêt de pardonner. jamais. they say revenge is like a poison, that it can take you over, and before you know it, it will turn you into something ugly. but who cares ? he already is. ☆ parmi ses innombrables tares (il les qualifient lui même ainsi), mike compte certainement son trouble de la perception des sensations, -synesthésie des couleurs-, comme étant le plus "cool" et supportable. il se manifeste par un mélange des sens, chez lui celui de l'odorat et de la vue de certaines couleurs. chacune à son odeur, agréable comme pestilentielle, selon les souvenirs ou les maux auxquels elles sont reliées. et si de prime abord cela semble être compliqué à supporter au quotidien, lui s'y est très bien fait et se repose d'ailleurs énormément dessus pour ne pas péter les plombs. comme un baume pour le cœur, un repère qu'il n'aimerait jamais perdre, comme le premier doudou. c'est notamment grâce à ce phénomène neurologique qu'il a réussi à sauver le peu de sanité qu'il lui restait en prison. il se dit que le chaos a parfois du bon. ☆ roi des embrouilles inattendues, des quiproquos chaotiques et des plans foireux aux allures brillantes ; il attire les ennuis comme un bon petit parisien va chercher son pain le matin. aisément et quotidiennement. il n'est pas rare de le retrouver mêlé à des histoires complètement absurdes et folles, complètement lui, finalement.

(( l'histoire sans fin ))

Orphelinat des Petits Princes, Dorchester, Angleterre.

Thé mandarine, jasmin d'été, vanille étoilée, camélia blanc, cèdre sauvage, whisky tourbé, caramel tendre, herbe fraîche, feu de bois... Des odeurs se mêlent et s’emmêlent dans le cœur, dans les yeux. L'évasion s’épeule et s'appelle près des doutes, près des peines. Des effluves subtiles, douces ou violentes et passagères d'un instant, de longs moments, cueillis dans l’Étonnant du temps.

Le petit Mike, assis en tailleur au beau milieu des cuisines, était perdu dans la contemplation troublante d'un tableau qu'il n'avait jamais vu auparavant. Cela devait bien faire une heure qu'il était là, les yeux plissés et la bouche entrouverte, mais la fatigue ne semblait pas le gagner. Les deux beaux oiseaux peints sur l’œuvre étaient sa seule préoccupation. Jolis, très colorés; ils volaient, volaient, volaient, et lui, avait comme l'impression de planer à leurs côtés dans un imaginaire magique, joyeux, délicieux. Ça sentait terriblement bon et il ne comprenait pas une seule seconde comment c'était possible. L'odeur ne venait pas des fourneaux, il était tard et de toute façon, jamais rien ne sentait si bon dans les cuisines. Les odeurs étaient particulières, certaines étaient nouvelles pour lui et les mélanges commençaient petit à petit à lui donner le tournis.

Mais, pour la première fois de sa vie, Michael se sentait presque chez lui. En compagnie du tableau. A voler avec les oiseaux.

Il était tout juste minuit lorsque sonna le glas de la fin.

Et ces effluves entêtantes, ces effluves s'évaporèrent à la seconde même où les bottes de Salazar claquèrent contre le carrelage. Aussitôt, le garçon se releva. Le cœur battant, les yeux écarquillés, il s’apprêtait à se faufiler sous l'une des tables de bois, non loin des plaques chauffantes, lorsqu'une main puissante l'attrapa par le col pour le soulever au dessus du sol. « Tiens, tiens, on peut savoir ce que tu es venu voler, ptit con ? Encore en train de roder après le couvre feu. Tu sais que tu vas encore être puni pour ça ? » susurra le vieil homme de sa voix de faucheuse, avant de resserrer davantage sa prise. « Je... suis pas un voleur ! Lâchez moi ! » Mike se débattait avec hargne, mais c'était peine perdue. Il était de notoriété publique que les gardiens étaient tous bien bâtis à l'Orphelinat des Petits Princes et Salazar tout particulièrement. C'était nécessaire, d'après eux. Injuste, terrible, mais personne n'était au courant des horreurs qu'ils vivaient tous ici bas. Ici, ce n'était pas comme dans les autres Orphelinats où Mike avait été auparavant. Ici, il n'y avait que les cas particuliers. Les enfants dits "à problèmes", ceux dont personne ne voulait, ceux qu'ils (les adultes) se devaient de corriger. Lui, était un évadé récidiviste avec de mauvaises influences sur les autres enfants plus naïfs. Il avait fui, plusieurs fois, lorsqu'il était à Paris, puis en banlieue dans une ville dont il ne se souvenait plus même du nom... Et il avait fini par atterrir ici. Ce n'était que la suite logique, mais rien n'avait changé. Ce n'était pas des sévices physiques et morales qui allaient interférer avec son besoin vital de liberté. C'était si cher demandé ? Qu'on le laisse respirer ? Quand on était petit, oui, enfin, apparemment... « C'est pas étonnant qu'aucun de tes putains de parents n'ait voulu te garder, un voleur doublé d'un menteur, ça fait pas un beau filston, tu crois pas ? » Les mots étaient mauvais, mais pas autant que les maux. « Et un malaimé doublé d'un gros con, ça fait quoi exactement ? » rétorqua avec insolence le gamin, du tac au tac. Il évita de justesse le mur lorsque Salazar le traina vers la sortie, sans ménage. Cette colère, cette souffrance, ce manque; forgeaient la cage de l'oiseau et pour s'en affranchir, il lui faudrait se montrer fort. Pour s'en affranchir, il lui faudrait s'envoler, fuir, devenir ce bel oiseau coloré. Courir après le Temps, la quête de toute une vie... Et elle ne faisait que commencer.


Maison de Fleur, Dorchester, Angleterre.

Mike n'avait jamais été de ces enfants perdus mélancoliques qui se demandaient à chaque seconde de leur vie ce qu'ils avaient bien pu faire de mal pour que personne ne veuille d'eux. Bien sûr, c'était triste. Bien sûr, il aurait aimé avoir une famille, lui aussi. Bien sûr, mais il ne pleurait jamais. Bien sûr, mais il ne cherchait pas à comprendre, à se torturer l'esprit pour rien. Si sa famille ne l'avait pas choisi, il ne voyait pas pourquoi une autre avait le droit de le choisir à sa place. Et lui, dans tout ça ? Ne pouvait-il pas avoir le choix ? Il voulait celui de l'émancipation, mais il était bien trop jeune pour ça... Ces adultes étaient bien trop compliqués pour ça.

Et puis, un beau jour, il changea d'avis. D'un coup. Comme ça. Il suffit parfois d'une rencontre. C'était une grand mère qui avait bien voulu de lui. Madame Fleur. Une française vivant en Angleterre. Jamais il n'avait rencontré une aussi gentille personne de toute sa vie. Et pourtant diable qu'il eut tenté toutes les pires saloperies pour la "tester" à ses débuts, faisant régner le chaos dans sa petite cabane campagnarde. Mais rien n'y faisait, elle restait de marbre, ce même sourire bienveillant aux lèvres. Il avait alors rapidement abandonné toute envie de jouer avec ses nerfs, comme il avait l'habitude de le faire à l'Orphelinat. C'était clairement inutile... Après tout, à y réfléchir, il fallait bien qu'il se fasse à l'idée qu'il n'y retournerait plus, et cela devait être plutôt réjouissant, en soit... C'était plaisant, évidemment, mais ce changement brutal ébranlait les barrières qu'il avait érigé pour se protéger et il ne savait tout simplement pas comment se comporter comme un garçon de son âge. Vivre en son plus bel état. Simplement. Se laisser aller. Mais qu'est-ce que c'était que ça ?

Non, Michael n'avait pas tenu très longtemps en tant que petit monstre attitré de la vieille dame, pas face à ses yeux pleins de malices et de sympathie, pas face à ses innombrables histoires folles pleines d’embûches et de sottises. Elle avait ce trait particulier qui faisait tout son charme et l'avait bien vite découragé dans ses élans rebelles. L'humour. Elle était drôle, gamine, peut-être même plus qu'il ne l'était lui même. Et ces rires, les siens, les leurs, surpassaient toutes les horreurs du monde. Il riait. Peut-être même qu'il vivait. Les années passèrent et plus drastiquement qu'il n'aurait jamais pu l'imaginer, elle devint une figure indispensable à sa vie. Fleur, mais également Joker, l'étalon selle français qui était aussi fou que sa maîtresse, son plus fidèle compagnon de bêtises et de liberté.

La vieille horloge murale indiquait trois heures de l'après-midi quand le coucou se mit à chanter dans le salon. Depuis sa chambre, Mike faisait des tractions. Voilà des mois qu'il s’entraînait. Bientôt, il intégrerait l'armée de terre britannique et il se devait d'être au top de sa forme. Il n'avait jamais tellement rêvé d'un tel métier, mais il s'était avéré que l'école, ce n'était pas fait pour lui et que rien ne lui plaisait. Alors il avait choisi la facilité... ou presque. L'engagement. En plein effort, il entendit vaguement la voix de Fleur depuis le jardin : « Mikey ? Va nourrir les poules s'il te plait, je dois aller faire des courses au village. » Seulement, c'était impossible. Pas maintenant du moins. Il lui fallait terminer sa session d'entrainement avant. Il ne pouvait pas s'arrêter en plein milieu. « Je peux pas tout de suite, mais j'le fais après, promis. » qu'il lui hurla en retour par la fenêtre afin qu'elle l'entende. Les minutes s'écoulèrent et il termina enfin. Il courut dans les escaliers afin d'aller boire un grand verre d'eau à la cuisine puis prit la porte en direction du poulailler.

Le paysage se décolora tout à coup et les odeurs, les odeurs vinrent le hanter par millier, jusqu'à l'en faire suffoquer. Pneu brûlé, friandise écœurante, essence entêtante, et puis l'odeur de la douleur, la pire, la plus atroce des odeurs. La plus affreuse des couleurs : rouge sang. L'odeur de la mort.

Ne voyant pas Mike arriver, Fleur avait décidé de s'occuper elle même de nourrir les poules, et pour ce faire, il fallait monter chercher la nourriture dans une cabane qu'il n'était possible d'atteindre que par le biais d'une échelle fixée à un muret.

Cette dernière avait cédée et Fleur avait chuté.
Cette dernière s'était brisée et Fleur avait fanée.
Par sa faute.
Tout était de sa faute.
Il était celui qui aurait dû tomber.

Il aurait dû mourir ce jour là.

Ce fut un revers de médaille plus que brutal de la fatalité du Destin. Un repos passager, l'un de ceux que l'on s'octroyait sans ne jamais vraiment le mériter. Un bonheur pour lequel il n'avait jamais signé mais auquel il s'était terriblement attaché. Ce jour là marqua son retour à la case départ.

Dans sa cage, l'oiseau revenait toujours.

Il avait tout perdu. Il se sentait si bête d'avoir pu un seul instant y croire. Il s'engagea comme il était prévu.


Poste de Police, New York, États-Unis.

Ces années passées sur le terrain ne furent pas ses plus reposantes, mais elles l'aidèrent à ériger des nouvelles barrières et le poussèrent à prendre enfin une décision vitale à son avenir. Michael était fort, maintenant, plus fort que jamais et il était temps de se relever, de reprendre son envol. D'un coup de tête aussi puissant que violent; il quitta alors l'Armée de terre, l'Angleterre, les compagnons qu'il s'était fait avec le temps, toutes ses peines et toutes ses joies, sans ne jamais regarder en arrière. Un simple sac sur l'épaule, une cigarette pincée entre les lèvres, quelques soupirs d’antan et un allé simple pour New York. Il gravita quelques jours seulement dans la capitale et tomba bien vite amoureux des yankee. Une ville vibrante qui ne laissait place à aucun moment de solitude, de peine. Mais aussi et surtout un lieu où il trouva sa voie, notamment grâce à son voisin, Mister Leaf, un flic retraité absolument renversant qui lui conta toutes ses enquêtes du plus profond de son être. Depuis tout ce temps, il avait cru n'être bon à rien de particulier, ne faire que copier, tricher et virevolter entre les lignes de la vie. Mais le chemin lui semblait si évident à emprunter maintenant qu'il y réfléchissait. Petit malin assez mesquin, il pouvait changer la donne devenu grand, renverser les défauts pour les transformer en qualités, en atouts évident pour la société, pour lui même, se trouver enfin un but dans la vie et une véritable identité. C'est également là-bas qu'il fit la rencontre de la femme qui deviendrait bien vite celle de sa vie. Les premières impressions n'avaient pourtant donné aucun indice là-dessus. Non, vraiment aucun...

Tout était allé si vite. Le mariage, le chien, la maison, il manquait plus que les gosses, mais Mike restait complètement fermé à l'idée; il n'était pas prêt. Il s'était laissé guider par l'amour, par les absurdités irrésistibles de son américaine, et rien ni personne n'avait pu le raisonner.

L'amour donne des ailes, dit-on, mais l'oiseau n'en avait-il pas déjà ?

Comme une évidence, il rejoignit la police judiciaire new-yorkaise où il se creusa aisément une place de choix. Il bossait seul, au début, et le patron l'aimait bien ; il était putain de doué, l'ango-américain. Ce n'était pas spécialement le cas de ses collègues qui restaient sur leurs gardes à son sujet, mais cela n'avait que très peu d'importance... du moins à l'époque. Au fil des années, les ricains devinrent de très bons amis et il s'intégra réellement à l'équipe. Il demeurait ce flic un peu trop fougueux et intenable, mais les sourires étaient moins timides, mais les rires étaient plus bruyants.


Maison de Hayley & Mike, New York, États-Unis.

La nouvelle avait dévasté. Comment avait-il pu encore, après toutes ces épreuves, s'être montré aussi naïf ? La nouvelle avait foudroyé. Il était pourtant évident qu'il n'était rien d'un sauveur, et que la seule manière de sauver les gens lorsque l'on n'était pas un héro, restait encore de les quitter. Pourquoi ne s'était-il pas envolé avant ? Fleur, Joker et maintenant Jacob Stewart, sa femme et sa fille. Il se haïssait pour ça, pour avoir existé dans leurs vies, coupable malgré lui, et il haïssait cet homme ou cette femme qu'il se promit de retrouver et de guider de force devant les tribunaux. La nouvelle avait poignardé. Et il rentrait, maintenant. Les larmes avaient séché depuis une bonne heure, mais pas les maux. Il rentrait chez lui, maintenant... La nouvelle avait brûlé les ailes de l'archange Michael. « Michael ?! » La voix de sa femme résonna depuis le salon. Max ne vint pas lui faire la fête comme d’habitude. Le silence s'installa. Trempé de la tête aux pieds, la chevelure lui dégoulinant sur le visage. Mike faisait pitié. Il traîna sa carcasse dans le couloir pour la rejoindre dans l'intention de la prendre dans ses bras et lui laisser panser toutes ses peines, comme elle savait si bien y faire. Il l'aimait si fort, sa femme. Il n'avait plus qu'elle. Contre toute attente, ce ne fut pas de la peine, ni de la compassion qu'il lut dans ses deux grands yeux ambrés. Il y avait ce quelque chose en plus, ce petit truc qui ne lui ressemblait pas, ce petit quelque chose qu'il ne lui connaissait pas. De la méfiance... de la froideur... de la peur ? Il se stoppa net à l'entrée de la pièce, s'appuyant, épuisé, tout contre la porte. Elle, se tenait droite, les bras croisés contre sa poitrine, la silhouette tournée légèrement en direction de l'écran de télévision. Complètement perdu face à ce regard inconnu que continuait de porter Hayley, Mike tenta de se rassurer en entamant une rapide analyse de ses micro-expressions, de son comportement, de .... c'était peine perdue. Il n'était pas au boulot. Et, bientôt, elle parla pour lui. « C'est vrai, ce qu'ils disent ? Tu les as... » Elle peinait à canaliser cette colère douloureuse qu'il ne savait définir. Et ce regard, son terrible regard lui faisait si mal. « De quoi est-ce que tu parles, mon amour ? » souffla-t-il avec difficulté alors qu'il réduisait tout doucement mais sûrement la distance qui les séparait. Il tenta une approche, tendit sa main vers sa joue de poupée. Il en avait tant besoin. De son soutien, de sa présence. Il avait besoin de sentir sa peau contre la sienne, son cœur battre contre le sien. Il avait besoin d'elle plus que jamais. « NE ME TOUCHE PAS ! » hurla-t-elle tout à coup en se reculant violemment de plusieurs pas, comme... dégoûtée ? Il se figea sur place. Elle lui faisait mal. Il ne comprenait pas. « Hayley, s'il te plait, ce n'est pas le moment de se disputer pour des bêtises... J'ai besoin de toi, je viens de perdre mon meilleur ami et.... » la supplia-t-il, à bout. Mais elle semblait si loin désormais et la tête lui tournait. Les couleurs familières, rouge souffre, bleu charbon, pullulèrent à travers les vitraux du salon, dans le jardin. Rien ne sentait bon. Elles venaient se refléter étrangement dans le regard assombrit de son épouse. Les sirènes devinrent assourdissantes et les hurlements, ceux de ses collègues, ne ressemblaient en rien à ce qu'il leur connaissait.


Mike avait lâché prise. Mike avait abandonné. Mike avait perdu toute foi en l'humanité. La sienne, principalement. Il avait trop donné. Il n'y avait plus rien à faire. Il se fit pousser dehors, les poignets emprisonnés, et les seuls mots chuchotés qui revinrent le hanter furent ceux de sa bien aimée : « Tu es un monstre, Michael Joker. »


Prison d'État de Pelican Bay, Californie, États-Unis.

Ce devait être ça. Ce devait être là-bas. Le Berceau de l'Hiver. Mike perdait pas après pas le rythme serein de son pouls, fouille après fouille la chaleur naturelle de sa peau, râle après râle la douceur chaleureuse des mots, poing après poing, toute foi réconfortante en la Justice. Les couloirs interminables étaient glacials. Les regards, les sourires, les murs, les barreaux, la vie là-bas semblait être bloquée dans un univers alternatif, un monde où régissait en maitre l'Hiver maudit et inguérissable.


Bien assez tôt, on le délaissa aux mains cruelles des prisonniers parmi les plus dangereux des États-Unis. En trois effroyables et longues années, il découvrit les joies des tortures par millier et passa le plus clair de son temps à l'infirmerie. Pas une seule fois il ne prit la peine de se défendre. Pas une fois, pas une seule, il n'avait essayé d'entamer une quelconque tentative de discussion avec ses tortionnaires. La plupart n'étaient que des machines à tuer et ne le voyaient que comme un sale flic véreux sur lequel taper histoire de se défouler. Mais Mike n'en n'avait que faire. Il avait froid. Il ne ressentait déjà plus rien d'autre. Bien assez tôt, viendrait l'hibernation.

Cela ne put durer plus longtemps, il fut décidé qu'il quitterait les autres. Les coups moraux et physiques avaient fait de lui un robot rouillé, de ceux qui foutent la trouille tant ils respirent l'inhumanité. Il ne parlait plus que pour dire des absurdités et les plus terribles horreurs ne lui faisaient plus rien du tout. Il en était venu à se dire que ce n'était que la vie, la sienne, celle qu'on lui avait choisi. Froide et sans âme, mais la vie qu'il méritait. Malgré la tournure sombre et tragique qu'avait prit la vie de Mike, il restait paradoxalement infiniment conscient de bien des choses, dont la plus importante : il était innocent. Il était innocent et il aimait toujours à l'infinie passion sa tendre Hayley. Il aimait toujours Hayley et il regagnerait un jour sa Liberté. Il était également conscient d'être devenu pathétique. Le gamin qu'il était il y a bien des années se serait tellement foutu de sa gueule en le voyant dans cet état pitoyable.

On l'envoya dans les bas-fonds de l'Enfer où même la fraicheur de l'Hiver n'osait s'immiscer. Un quartier de haute sécurité de la prison où il ne voyait qu'en de rares occasions la lueur du jour, dans la cour. Sa cellule de six pieds sur huit pieds devint très rapidement sa maison.

Il était seul. Maintenant.
Si ...seul.

Le silence l'effraya, au début. Puis il finit par l’adopter, lui et la douleur. Il lui parla un peu. Beaucoup. Il s'ennuyait un peu. Beaucoup. Jusqu'au jour où durant sa sortie habituelle dans la cour de béton totalement vide et entourée de murs de plus de 6 mètres de haut, d’où il ne pouvait apercevoir qu’un morceau de ciel à travers un toit de plastique en partie grillagé; il trouva un cahier. Celui même qui lui sauva en partie la vie. Au premier coup d’œil, il n'avait rien d'extraordinaire, ce n'était qu'un cahier à dessins. De beaux dessins, mais c'était bien plus que ça. Des couleurs par millier. Des odeurs et des rêveries à s'y tromper, à s'y perdre et s'y plonger. Son Havre de paix. Il ne se permit d'admirer qu'une seule page par an, se promettant qu'à la toute dernière; il serait libre. Libre de quoi ? C'était bien plus que sortir de cet Enfer. C'était bien plus que ça.

Le jour vint où l'enquête fut rouverte. Maitre Parker, son loyal avocat, était peut-être l'unique maillon humain de cette chaîne pénaliste tristement tombée au combat. Le jour vint mais le cahier n'était pas terminé. Il manquait des pages à découvrir et Mike se décida à l'emporter avec lui. Il continuerait de le feuilleter, une fois par année, jusqu'à la Fin. Il pourrait reprendre sa course contre le Temps.


LA, Californie, États-Unis.

Dix ans étaient passés. C'étaient les mots du gardien avant qu'il ne soit balancé dehors, avant qu'il ne soit libéré. Dehors. Mais où était-il ? Sa vue s'était brouillée, le souffle coupé, il n'eut pas même le réflexe d'attraper le vieux sac noir contenant ses quelques affaires. Et puis il le sentit. Ce ne fut pas une vague qui le saisit. Aucun coup ne chercha à l'abattre. Michael tomba à genoux, non par faiblesse mais empli soudain d'une profonde certitude, plus intense encore que la peur de la fin imminente. D'un coup, il sut exactement ô combien coutait le droit de vivre. Puis tout à coup, la sphère trouva sa position. Dans le courant d'air chaud, il parvint à rouvrir les yeux sur le monde.

On vint le récupérer, lui présenter la villa et les nombreuses excuses pour se racheter. Mais l'humanité avait péché, et il lui avait déjà pardonné sa faiblesse. Non, ce n'était plus à cette Justice qu'il en voulait tant. Mais il retrouverait assurément ce tueur, ce voleur de Vie. On voulut ses mots, son témoignage; il n'était plus tant le Monstre que la bête de Foire. Il se contenta d'en rire. Valait mieux ça que dépérir.


Et aujourd'hui le nouveau Détective vit pleinement. Il vit, il rit; pour elle, pour lui, pour tous ces gens qu'il a aimé et qu'il a fatalement perdus. Il vit pour un jour, pour une nuit, et pour cet instant, où, il le faudra, faire payer le Temps.

Abattre cet oiseau qui vole depuis bien trop longtemps.

ton pseudo sur la toile. a écrit:

A tes méchantes blessures. je suis lou. voilà.  
kezako, ton perso. un inventé, un homme-enfant que je n'ai jamais pu jouer comme il le mérite.

Code:

[u]jake gyllenhaal[/u]. ∴ @"mike joker"
[u]détective privé[/u] ∴ @"mike joker"
[b]Quartier d'habitation :[/b] St Thomas
[size=10][u]007[/u] [b][i]mike joker[/i][/b] ∴ villa[/size]

Hé oui, te voilà validé.e !  
Pour débuter ton aventure ici, je te conseille d'ores et déjà de passer dans les fiches de lien pour y déposer la tienne, afin de tisser ta toile sociale. Si tu as des envies de lien, n'hésite pas aussi à faire un tour dans le répertoire, faceclaim des membres du forum, certains te taperont sans doute dans l'œil.
La plume te démange, je le sais, je le vois.  Nous avons mis à ta disposition une loterie des rps si tu souhaites confier ton destin au big brother farceur (si t'as le cœur bien accroché, tu vas t'éclater).
N'hésite pas à passer du côté du marché noir afin d'en apprendre plus sur ce système, grappiller quelques points mais aussi les dépenser à ta guise.
Pour ce qui est du reste, le flood, les jeux, nous te laissons vagabonder dans le forum, partir à sa découverte, sur des territoires inconnus, qui sait. Tu peux aussi passer du côté des mini-floods afin de voir ce qu'il s'y passe en ce moment.
Pour finir, un serveur discord est disponible.  

deux activités te sont proposées dès le départ.
D'abord, big brother en appelle à toi et à ton arrivée ici pour donner de l'eau au moulin de son site internet nauséabond, big brother.org
Et afin de mettre un peu de piment dans la vie de ton personnage et participer à l'évolution du forum, tu peux t'inscrire à la prochaine intrigue et découvrir ce que big brother aux habitant.es de la ville.
Bon jeu.