Nous sommes comme les feux d'artifices [Azrael]

C’est un soir d’effervescence, un soir où les billets s’échangent contre des soupirs d’extases faussés mais si désirés. Un soir où la gangrène d’Exeter pullule en ces lieux immondes et qui pourtant, rapporte. Un soir où Cináed est satisfait, réalise que les caisses se remplissent autant que l’ordre se rétablit doucement mais sûrement. Il faut croire qu’amener un nouveau chef suffit à réparer l’horreur de ce qui a été vécu entre ces murs et que chacun tait. Il y a forcément eu un coupable et Cináed espère le connaître un jour. Pour savoir où il va, pour connaître le visage de l’ennemi et surtout pour réclamer une vengeance qu’il déclenchera. Cruellement certes, sinon il ne s’appellerait pas Cináed O’Reilly. Et ne serait pas un irlandais qui dirige un bordel, s’assure en parallèle d’offrir à Raven un labo suffisamment grand et bien garni pour qu’elle produise sa meth et puisse la revendre. Bien sûr qu’il a emporté sa cuisinière avec lui, tout autant qu’elle a accepté de le suivre, enfin surtout Manus. Et même si l’attachement ne lui revient pas – ce dont il se moque et refuse – il savoure le pied de nez qu’il a fait à son père en embarquant ce qui était une valeur sûre  à New York : celle de produire suffisamment de meth pour remplir les caisses de la mafia.  
Ceci est fini, son père n’aura qu’à embaucher un autre chimiste et lui souhaiter bon courage pour produire un taux pur de drogue capable de faire planer jusqu’à Mars.  
Mais pour l’instant, ce n’est qu’un projet. Tout est à bâtir y compris la place à trouver. Et rien est évident quand il faut débarquer dans une ville inconnue. Aussi, en attendant, il se cantonne à ce rôle de tenancier du Devil’s D’en, l’endroit des plaisirs coupables, lieu de tous les vices et plaisirs coupables.  
Ça rentre et ça sort dans tous les sens du terme, en ces lieux sentant la sueur et les soupirs forcés. La décadence dans toute sa splendeur. Il demeure le silencieux chef qui observe, prêt à rebondir sur le moindre débordement. Accueillant les quelques dealeurs qu’on lui a amené pour foutre, dans leurs mains, ce que Raven a créé pour commencer.  
Tout semble être paisible. Rien est à reprocher pour l’instant et il se décide à quitter les lieux pour s’en griller une dehors. La nuit est si claire ce soir et il fait froid. Tout est si différent et s’il a toujours été habitué aux courants d’airs dans le Bronx, il ne s’attendait pas à une telle humidité. Rien est pareil et tout est prétexte pour comparer et souffrir de ce départ précipité. Dans tous les cas, il finit par s’adapter et par se forcer. Il n’a pas le choix de toute façon. C’est comme ça et pas autrement. Il n’est pas vraiment sollicité encore, les gars déjà en place le juge de leurs regards inquisiteurs, se demandant s’il sera à la hauteur ou non. Et cette pression est parfois bien trop lourde. Dans ces cas-là, il préfère quitter les lieux, se poser dehors devant le bordel et s’en allumer une, réfléchir encore et encore, reconnaître qu’il a merdé à New York et que tout est à refaire. Seul le nom de famille le protège d’être abattu, mais le reste ? Ici, il n’est qu’un étranger. Le nom ne veut rien dire s’il n’a pas son importance et les O’Reilly ont leurs importances mais uniquement en Irlande et aux États-Unis.  
Ici, il n’est qu’un pion sur un échiquier qui avance d’une seule case quand auparavant, il était ce fou qui détruisait tout sur son passage au mépris des autres.
Un fou sanguinaire qui aujourd'hui a perdu sa suprématie. Il n'est plus le numéro deux de l'Irish Mob à New York, celle qui possède une influence importante chez les irlandais: il n'est rien d'autre que ce type qui empoche les billets que lui rapportent les soupirs d'extases artificiels, régnant sur les ruines d'un conflit qu'il ne saisit pas bien, ignorant encore combien il s'y retrouvera impliqué. D'une manière ou d'une autre. 

Il apprécie l’instant, laissant la fumée s’éparpiller autour de lui. Distillant ainsi l’odeur apaisante de la cigarette. Est-ce le changement d’air ? Mais il fume un peu plus qu’auparavant, plus taciturne et moins enjoué, l’irlandais accuse un peu trop ces nouvelles habitudes, ces lieux qui déroutent. Il y a trop d’inconnu ici encore. Trop de questions laissées sans une réponse, et ces regards qui s’évitent, et ces bouches qui se meurent dans le secret d’un silence trop bien gardé.
Il cherche encore l’absolution d’une vérité qui doit certainement exister, se perd un peu et s’oublie, parce qu’ici, il n’est plus ce qu’il était auparavant. Un roi derrière d’imposants remparts quand aujourd’hui, il est à la limite d’être le miséreux, le bouffon d’un ténor invisible se jouant de lui. Au moins, quand il fume, il savoure la tranquillité de l’instant, s’abîme dans la contemplation de ce ciel obscurci, de ces étoiles qu’il ne voit plus quand des bruits de pas l’obligent à tourner légèrement le regard et la voir arriver. D’une démarche assurée, loin de ces filles rasant les murs par peur de rencontrer le grand méchant loup. De ces filles dont le regard se revêt d’une assurance. Le genre qui n’a rien à foutre au sein même du Devil’s Den. Ceci dit, il se trouve dehors, la dévisage avec l’insistance du gars qui ne respecte rien, y compris les règles de bienséance et savoir vivre. Et lorsqu’elle prend la parole, lui demandant le prêt de son briquet, il demeure silencieux, plonge sa main dans sa poche et en sort l’objet divin tant attendu.
L’histoire pourrait s’arrêter sur ce point final, ce service qu’il rend et qui s’engage sur une autre question, celle qui tend à hérisser le poil de l’irlandais, éveillant tous les signaux d’alarme du mafieux.
Pourquoi cette question soudaine ?
Pourquoi lui ?
Et le geste qui s’accompagne, dévoilant toute la rhétorique de ce qui est intriguant. Cinaed demeure silencieux, la dévisage sans répondre tout de suite, clope au bec dont il inspire une grande bouffée, laissant la nicotine brûler le tout sur son passage. Et ne pipant pas un mot, et la laissant reprendre à nouveau et cette fois-ci évoquer la flamme du briquet, aux semblants poétique et métaphorique, l’esprit en alerte et les sens aux aguêts.
« Pourquoi tu me poses une question dont tu sais pertinemment la réponse ? » Franc. Direct. Il n’aime pas quand on essaye de se jouer de lui, encore plus quand l’objet en question est femme. Il les aime, c’est vrai mais pas quand elles deviennent une menace. Et là, il n’aime pas la façon dont elle s’approche. Plus panthère que chaton, les crocs se dissimulent toujours derrière le velours du poil soyeux. « Si t’espère que je sois ton magazine people de ce bled pourri, tu fais erreur. » Et viens pas me faire chier qu’il songe intérieurement, la dévisageant sans ciller, sans rien craindre parce que la peur n’est pas un sentiment qui l’habite. La colère au contraire oui. Encore plus depuis qu’il est ici, tout en sachant que cet exil protège ceux qu’il a laissé à New York. Sa demie sœur et son frère. « ’Suis d’avis que t’as, plutôt, une idée derrière la tête non ? » Sinon que viendrait-elle foutre là ? A venir causer du propriétaire et de sa mort violente, le geste de la brune ayant parfaitement résumé l’issue de ce destin tragique.
Boum dans la tête. « En tout cas, si t’es venue pour causer de la pluie et du beau temps, trace ta route, je suis occupé. »
Et dégage. Il l’espère bien qu’il soit quasi-certain qu’elle ne vient pas pour faire une visite anodine nocturne. Pas ici. Et encore moins depuis que les jours sont devenus des semaines, qu’il se rend compte qu’ici, le vice est là. Qu’ici, les gens se jaugent du regard et se couvrent de fausses bonnes intentions pour camoufler l’aversion. La haine et la rage. Qu’ici, n’est pas mieux qu’ailleurs. Et qu’ici, il ne restera personne lui marcher sur les pieds, encore moins elle.

Il est méfiant, forcément. Elle sort de nulle part, vient lui causer de la pluie et du beau temps, s’enquiert de connaître les raisons de la mort du précédent chef du Devil ‘s Den et surtout, vient lui casser les pieds au moment où il s’octroie une pause clope bien méritée. Il n’est pas d’humeur. Il n’a pas envie. Elle est mignonne certes, mais son cerveau est encore trop parasité par les évènements de ces derniers jours, ceux qui l’ont conduit tout droit à Exeter. Il a besoin de digérer. De prendre le recul nécessaire pour se motiver à avancer et à redevenir le haut placé qu’il était, lui qui n’est devenu que ce miséreux tenant ce bourbier où s’entrechoque vices et soupirs payants contre un peu de répit charnel.
Un peu de plaisir qui serait bien plus agréable que de tenir le crachoir à cette fille qui le vouvoie comme s’il était son prof de musique, comme s’il était un homme de bien parmi tant d’autres. Une fille qui pourtant, ne se laisse pas démonter devant la froideur qu’il lui offre en guise de réponses.
Face aux piques, il ne peut s’empêcher de pouffer légèrement d’un rire sans joie « Faut croire qu’il y a en qui adorent quand on leur saute à la gorge. » Le regard d’acier se plonge dans les prunelles sombres de cette fille. Peu près à lâcher le regard si duel il y a.  Cináed n’a jamais été du genre à se faire abattre, encore moins quand l’ennemi est femme.
Qu’elle lui renvoie à la gueule son absence de bague à l’annulaire gauche, son incapacité à complimenter ou à sourire.
« Ah ça, je sais sourire ! » Et il lui offre un trait teinté d’ironie pour lui faire comprendre que ce n’est pas une minette de son genre qui lui apprendra la vie. « Et le mariage est une vaste connerie. L’absence de bague ne veut rien dire. Ou plutôt que j’aime pas quand on me fait chier, tu vois ? Et vous, les femmes… C’est votre spécialité. » Il insiste bien sur son dernier mot, lui fait comprendre que c’est – en cet instant – tout ce qu’elle fait et tout ce qui l’insupporte, et ce même s’il comprend bien vite que sa promenade nocturne n’est pas un hasard dans le tracé de son chemin. Qu’elle semble être là dans un but bien précis. Sinon, qui resterait à essuyer les attaques tout en restant imperturbable. N’importe quel humain lambda aurait passé son chemin.
Mais pas elle…
Et c’est tout là, le problème, la méfiance qu’il ne se gêne pas de montrer. Recommençant à pouffer de rire, sa clope au bec alors que le décrit comme tendu du corps jusqu’au visage, amenant presque un semblant de compliment sur sa petite personne. « Arrête, chérie. Je vais rougir. » Sa main posée sur son cœur, la mine faussement émue qui détonne avec la froideur de son regard, les tendons qui blanchissent sous le poing qu’il serre, sa clope prise en étau. N’appréciant pas qu’elle dégage. Et encore plus qu’elle se permette de lui donner des leçons de vie.
« Et puis, t’as qu’à me le faire toi, le massage. Au moins, je serai détendu, et tu arrêteras de faire chier ? Et si t’es gentille, je t’en ferai un.  » Ceci dit, ça n’est pas exactement ce qu’il a en tête, ses idées étant plus charnelles. Faire des massages, c’est pas son truc. Il y a des gens payer pour. Mais lui fermer sa bouche à cette petite sotte. Pourquoi pas ?
Elle ne la boucle pas et finit carrément par dire que ce n’est ni pour un massage, ni pour parler de la pluie et du beau temps. Mais bien d’entrer dans les lieux, ce qu’elle fait, joignant les gestes à la parole.
Il soupire, se laissant encore la douce et apaisante inspiration de nicotine brûlant ses poumons et sa gorge, sensation bien plus agréable que ce courroux qui le gagne. Néanmoins, il se lève, prêt à rejoindre l’effrontée et lui faire payer son insolence. La véracité de ses mots. Le tranchant dérisoire de cette soudaine attaque qu’il n’a pas vu venir.
Et il entre à son tour, dans ces lieux qu’il a fait sien. Entouré de cette pénombre de chairs et de regards, entre les lumières très tamisées et la musique sensuelle se faisant entendre. Entre le brouhaha incessant, le bar un peu plus éclairé et les escaliers menant à l’étage du paradis charnel, entre monts et merveilles, entre haine féroce et désir brutal, il la cherche, Cináed. Et finit par la trouver parce qu’elle semble ne pas se cacher.
Cette fois, il n’est pas assis. Elle ne le regardera pas de haut et il s’approche d’elle, la démarche plus sordide que féline, être qui s’abreuve du malheur des autres à défaut d’assumer le sien. Elle pense jouer, mais ici, elle est prisonnière, si petite face à sa taille de géant n’hésitant pas à venir se coller à elle. Il brise la distance, impose une proximité et bafouant la bienséance et les règles d’espace de sécurité. « Et tu cherches là, ici ? Tu connais toutes les réponses, pourtant. Que veux-tu, dis-moi… Découvrir comment Sullivan est mort ? Que je te détaille chaque geste ? » Il sourit, l’irlandais. Ne peut s’empêcher d’aimer cette sensation qui l’habite. « Qu’on se refasse la mise en scène. Ou tu veux autre chose ? » Dardant son regard, cherchant le contact avec ses prunelles sombres. « Dis-moi… »

Son corps est trop près du sien, bafouant les règles, niant les coutumes qui peuvent exister entre les quatre murs de cette ville. Il n’est pas non plus cet idiot du village qui découvre un monde nouveau et ayant toujours agi comme un sauvage. Bien au contraire, il a toujours eu vent des  coutumes de ces Ailleurs dont il n’a jamais foulé le sol.
Lui, sa destination favorite a toujours été celle de l’Irlande. Retrouver les siens. Echanger de brins de conversation en gaélique et œuvrer pour l’Irish Mob.
Encore et toujours. Ici compris, à Exeter. Y compris devant cette femme qu’il toise et observe avec l’arrogance du mâle qui se sent un peu défié, rappelle qu’il ne les aime pas quand elles sont bien trop sûres d’elles. A chercher la merde tout en tournant autour du pot. Dieu qu’il a ce genre de comportement en horreur et pourtant, il joue le jeu, devient ami du vice en apportant une intimité nouvelle à l’échange. Menaces couvertes de voiles satinées qui ne laissent pas apparaître ce qui résonne dans sa caboche.
Cette sonnerie d’alerte, éveillant les sens endormis et désormais aux aguets, il est prêt à sauter à la gorge de l’imprudente. Le moindre signe et il n’aura plus à répondre de rien.
Néanmoins, il se canalise, évite de trop répondre à l’appel du sang, alimentant le brasier de colère qui le nourrit depuis son arrivée à Exeter.
Il n’a toujours pas pété son câble.
Il n’a toujours pas explosé de cette rage souveraine, que celle d’avoir été trahi et rejeté par les siens, pouvant encore compter sur Manus et Raven pour l’épauler encore un peu. Pour l’aider à sortir de ce merdier sans fin, prêt à s’engager dans le remaniement du Devil’s Den. Et surtout, à faire taire ce genre d’insolente, se hissant sur la pointe des pieds, brisant la dernière proximité pour laisser filer ce souffle suave sur son oreille, le faisant presque frissonner en même temps que les sirènes qui vrillent dans son cerveau.
Il n’a qu’à tourner la tête pour que son visage rencontre celui de la brune et ces yeux noirs comme le charbon issu de la mine. Ceux qui rencontrent les prunelles irisées de l’Irlandais, l’air indéchiffrable. « T’as l’air bien sûre de toi. » Rétorque-t-il, un sourire amusé apparaissant sur son visage.
Sa main se redresse pour lui saisir le bras avec une douceur auquel il y met – beaucoup – de sien pour ne pas laisser la colère jaillir en lui.
« Suis-moi. » Ce n’est pas une invitation. Pas même qu’il n’a posé de question avec son « dis-moi » tout comme elle ne lui a pas laissé le choix avec son « surprends-moi ». Rien que des affirmations, signes que ni l’un, ni l’autre ne cèderont.
Il l’emmène vers le couloir longeant le bar et menant vers la porte de la réserve, ainsi que du bureau et la salle de pause qu’il a réservé pour Manus et lui. Les filles se sont vues avoir une chambre non inutilisable pour le business en guise d’endroit où se reposer quelques instants, et surtout le temps que le rafraîchissement des lieux se fasse.
La musique semble s’atténuer au fil de leur avancée, la main de Cináed tenant toujours le bras de la brune. Et puis, quelques pas avant d’arriver vers la porte de son bureau, la main devient serre d’oiseau, emprisonnant le bras de l’imprudente alors que dans un mouvement brusque et vif, Cináed la plaque contre le mur, ignorant le bruit sourd du torse heurtant le dur dans un bruit sourd. Sa main tord le bras en une clé qui immobilise, et empêche tout débattement sans que ça ne devienne trop douloureux.
Et les masques tombent.
Et la décadence de leur échange prend sa forme la plus froide, semblable à cette colère qui gronde en lui alors qu’il la maintient contre le mur, immobilisée, éloignés. Et à sa merci. « Alors, t’es surprise là ? » La voix est froide, ayant perdu la moindre once de chaleur. Et il sert si fort le frêle bras, s’en moquant des bleus et des conséquences. Il sert parce qu’il n’est qu’un trou du cul et que Manus dira qu’il s’attire encore des ennuis. « Maintenant, qu’est-ce que tu me veux ? C’est quoi ton problème ? » Les questions fusent et il espère des réponses. « Et t’as intérêt d’arrêter, immédiatement, ton numéro. J’ai tendance à très mal réagir quand on se fout de ma gueule, tu piges ? » Et si elle ne connaît pas les coutumes des mafieux New Yorkais, Cináed se fera un plaisir de le lui montrer.

@Azraël Yildiz désolée      

Il ne supporte ces filles de cet acabit. Celle qui ont tendance à se prendre pour des déesses, qui essayent d’obtenir le Saint Graal en essayant de se mesure Homme alors qu’elles ne sont qu’humaines déguisées dans un corps féminin. Parfois craintive, parfois glaciale, il les aime pour ce qu’elles lui apportent tant que ça n’empiète pas sur ses plates bandes. Et le souci de cette fille, c’est qu’il ne sait pas où la situer. Où la placer dans ce putain d’échiquier dans lequel ils ne sont que des pions. Des misérables fous qui s’avancent en diagonale sans se douter qu’il y a plus puissant qu’eux, dans ce monde les entourant.  
Il ne fait pas dans la dentelle, l’irlandais. Il n’a jamais été un tendre ni un pro des sentiments à maîtriser. Il fonce. Comme un bélier détruisant tout sur son passage et n’accordant que très rarement le bénéfice du doute. Et elle en fait les frais. Aussi insolente que délicieuse, il pense avoir le choix de décider et d’agir, de lui accorder cette surprise qu’elle souhaite, aussi mystérieuse qu’exigeante.  
Mais il ne mesure pas combien elle est aussi perchée que lui, combien de tours elle possède encore dans son sac. Il a l’impression d’avoir le dessus, la gémeaux pouvoir dont il ne peut se défaire tant son lien est étroit depuis bien trop longtemps. Ce sentiment qui l’anime et le fait serrer sa prise contre ce mur sans aucune once de pitié.  
Il déteste tellement ce type de nana.  
Encore plus quand après les plaintes, elle devient une arme redoutable qui se révèle cri. Le cri qui déchire l’espace, le temps. Le cri qui déchire le tympan et oblige Cináed à réagir assez vite. Le cri est trop fort. Ça agresse et surtout, un bref coup d’œil laisse voir des clins d’œil inquiète. Ceux qui rappellent que les occupants ici connaissent l’histoire de Nelson et sa mort tragique. Détail dont il a toujours réfuté la gravité mais qui commence à prendre du sens. Ici les yeux sont traumatisés parce que l’esprit s’endort sur le cauchemar d’une réalité, tellement présente que les murs sont éclaboussés de ce sang ayant été nettoyés.  
Et l’autre timbrée crie encore.  
Alors il desserre légèrement pour l’obliger à se déplacer, le suivre dans la continuité de ce couloir qui l’amène vers son bureau et l’éloigne des clients. La porte est entrebâillée et pou chance, ses mains sont prises. Et d’un coup de pied, il tire la chaise et la force a s’asseoir. La lâchant cette fois-ci. Lui permettant d’être libre, même si un de ses gars vient d’entrer, attiré par le bruit. Inquiet.
« Cin’, vous voulez qu’on la fasse taire ? » Rappel d’une sentence irrévocable, la mort est aussi brève que joueuse. Et Cináed est surtout curieux.  
« Pas tout de suite. » Dit-il en fronçant les sourcils. « D’accord, je reste derrière la porte au cas où. Vous m’appelez si besoin. »  
Mais il n’aura pas besoin. Nelson, si. Pas lui. En venant ici, c’est son propre combat qu’il a décidé de mener, seul. Loin des siens et d’une partie de sa famille. Il sait qu’il y a des choses qu’il ne peut demander à Manus. Son cousin mérite d’avoir encore un peu d’humanité en lui, si bien qu’elle est pure. Pas damnée comme celle de Cin’, qui observe la brune en venant s’adosser au mur lui faisant face.  
Silencieux.  
Méprisant.  
Elle a arrêté de crier parce qu’elle aurait eu, sinon, des problèmes de voix sinon. Elle ne devait attendre que ça, qu’il pense. Elle est libre, peut être armée. Idée nouvelle qui traverse son esprit parce que tout ceci n’a pas de sens. N’est pas normal non plus.
C’est trop étrange.  
« Une dernière fois. Qu’est-ce que tu me veux ? » Lui dit-il en songeant qu’à mauvaise réponse, sera un mauvais châtiment, prêt à en découdre et à lui éclater la tête. N’importe où, tant que c’est dur, les os se brisent facilement.  

@Azraël Yildiz :lov: