Where do I even start ☾ (ambrose)

Cœur battant la chamade, yeux larmoyants ... Elle tentait de se concentrer sur la route, malgré tout, Delilah. Elle n'avait pas attendu de se faire conduire, ce soir. Elle n'avait pas attendu son garde du corps, non plus. Une seule pensée lui importait, en cet instant. Ambrose est de retour. Marlowe lui avait craché cette vérité au visage, de tout le mépris dont il pouvait faire preuve. Comme si la présence de l'ainé Courtenay était de la faute de la jeune femme. Comme si elle avait été de mèche avec cette surprenante arrivée. Pourtant, lorsque son frère avait plié bagage sans un mot, elle avait été laissée sur le bas côté elle aussi. Un silence écrasant avait entouré son cœur et une incompréhension avait rempli ses veines. Il avait laissé un vide indescriptible, une absence impossible à combler. Même après vingt ans, ses pensées continuaient de s'envoler vers cet être qui avait toujours partagé sa vie et ses confidences. Durant toutes les étapes importantes, elle lui avait écrit une lettre. Ces missives, elle ne les avait jamais envoyé. Elle les avait gardé précieusement dans une boite, cachée des yeux inquisiteurs de son époux. Lorsque le Ziegfeld avait posé les yeux sur elle, avec un sourire charmeur, elle l'avait mis par écrit. Ses premiers émois. Son mariage. La naissance de Louve. La désillusion. La réussite amère. Son premier avortement. Puis le second. Et la descente aux enfers. Elle s'était accrochée à l'idée qu'il était là, quelque part et qu'il avait tourné les talons pour une bonne raison. Qu'il était heureux, peut-être. Même si son esprit lui chuchotait qu'il ne devait pas tant tenir à elle, si il avait été incapable de lui donner des nouvelles, aussi infime soient-elles. Et ce sont ces pensées là qui étaient ressortis à l'entente de l'annonce de Marlowe. « Tu mens. » Elle lui avait rétorqué sans même y réfléchir à deux fois, persuadée que ce n'était qu'un subterfuge supplémentaire pour la faire ramper misérablement. Pour lui faire du mal. Les larmes aux coins de ses yeux, elle avait attendu une réaction moqueuse, un rire machiavélique. Mais, il avait juste eu l'air intrigué vis à vis de sa réaction. « Si il était revenu, il m'aurait appelé ... » Elle avait continué, voyant sa certitude dégringoler au fur et à mesure de ses paroles. Pourquoi était-il au courant avant elle ? Elle avait toujours su que les deux hommes avaient été proche par le passé, mais n'était-elle pas plus importante qu'une amitié datant d'il y a vingt ans ? Et lorsqu'elle avait aperçu son sourire satisfait, elle a su qu'il disait vrai, son époux. Ce sourire qui lui donnait envie de lui administrer une gifle pour le lui arracher. Tu n'as qu'à aller vérifier chez tes parents. Il avait continué, maître manipulateur qu'il était. Et elle, elle n'avait pas demandé son reste avant de prendre ses clés et disparaître. Elle avait tenté d'appeler ses parents, en vain. Pas une seule réponse, si ce n'était son myocarde tambourinant dans ses tympans. Pourquoi tout le monde se contentait-il de la laisser dans le brouillard ? Si il était chez leurs parents, pourquoi ne l'avait-on pas appelé ? Ce n'était pas comme si le jeune homme était parti pour un séjour de quinze jours à l'étranger. Il avait disparu pendant vingt ans. Vingt ans. Il les avait quitté alors qu'ils n'étaient que des adolescents. Mais, le cours de la vie avait continué. Lorsqu'elle se gare dans l'allée du manoir des Courtenay, elle claque la portière de sa voiture avec toute la furie dont elle peut faire preuve. Elle s'élance vers la porte d'entrée et ne se fait pas prier pour l'ouvrir de son propre chef. « Ambrose ! » Elle s'exclame dans l'entrée, cherchant son frère du regard. Elle continue son chemin. « AMBROSE ! » Elle répète, un peu plus fort, cette fois. Des souvenirs s'invitent dans son esprit. Un flashback datant de deux décennies, lorsqu'il était partie. Elle l'avait appelé. Elle l'avait cherché dans tout le manoir, mais il n'était nulle part. Elle avait interrogé ses parents pendant de longues heures, des jours même. Mais, ces derniers n'avaient aucun indice. Tout comme elle. Ce soir, ce goût de déjà-vu est plutôt désagréable. Jusqu'à ce qu'elle ne tombe sur la silhouette de son aîné. Elle fini par s'arrêter dans sa course. Elle reste figée à observer le Courtenay. « Tu es là. Vraiment là. » Elle murmure, plus pour elle que pour le reste de la maisonnée. Elle pourrait s'étrangler, étouffée par les larmes qui montent doucement jusqu'à ses paupières. Elle peinait à croire qu'il se tenait là, devant elle. « Tu étais où ? » Elle demande, envahie de plein fouet par toutes ses vieilles interrogations laissées sans réponses. « Pourquoi tu ne m'as pas appelé ? » Elle ne bouge pas de son point d'ancrage, incapable d'esquisser un pas supplémentaire. Parce que si elle venait trop près, elle aurait besoin qu'il ne l'enserre entre ses bras pour la rassurer. Si elle venait trop près, elle craquerait et lui pardonnerait en un battement de cils. « Pourquoi père et mère sont au courant avant moi ? Pourquoi Marlowe est au courant avant moi ? » Son ton est moins interrogateur et plus accusateur. Parce qu'elle a mal, la Ziegfeld. Mal d'être la dernière des idiotes, mal d'être la dernière informée, mal d'être la moins aimée. Pourquoi était-elle venue, finalement ? Trop portée par son amour aveugle pour son frère, elle n'avait pas réfléchi. Peut-être ne voulait-il pas la voir ? Peut-être qu'il était là le problème.