demon days -- marlowe.

Il apparaît avec le regard fou d’une bête traquée par les chiens courants. Et Marlowe sourit, parce qu’il a l’avantage. Il a toujours l’avantage. Cet animal fou pourrait ne faire qu’une bouchée de lui, pourtant. Lui tordre le coup d’un geste, planter ses crocs dans sa fémorale, le laisser se vider de son sang. Mais naturellement, son échine se courbe sous le talon de ses chaussures en cuir, ses poings se crispent sans jamais s’abattre, ses yeux s’embrasent et se consument d’eux-mêmes. Il n’y a pas une échelle alimentaire que l’argent ne peut chambouler. Marlowe Ziegfeld est de ces enfants malmenés qui découvrent, non sans une certaine jouissance, l’ivresse de l’immunité réservée aux têtes couronnées et qui en abusent, s’abreuvent inlassablement du sang du commun des mortels, auquel l’assurance de l’impunité donne un arrière-goût d’ambroisie. Alors oui, Marlowe sourit. Parce qu’il n’a rien à craindre. Il regarde Rex s’asseoir, sans dire un mot. De toute évidence, la bête humaine n’est pas à l’aise ; de toute évidence, elle est prête à lui sauter à la gorge, crispée, haineuse. La misère criminelle ne fait jamais bon ménage avec le luxe vicieux, et Marley sent bien que Rex n’est pas dans son élément, entouré de toute cette abondance indécente, obscène. Lui en a besoin. Il a besoin de ces éclats licencieux pour s’aveugler, s’oublier, s’enivrer. Ses lèvres pincées qui trempent dans un champagne hors de prix, ses mains déliées qui caressent distraitement une nappe en soie. Les cinq sens ravis et régis par un faste rocambolesque. Il comprend, au fond, que l’âme perdue qui flambe devant lui, s’engourdisse et s’écoeure de ces parfums amers. Lui ne les supporte que par habitude, ne les aime que par nécessité. Il se demande ce que ça fait parfois, de ne souffrir que des tourments naturels du coeur, persuadé que seuls les empereurs sont foudroyés par des passions innommables. L’être simple ne peut s’endolorir que de peines simples. C’est mathématique, selon lui, et, toujours, il fixe Rex, ce sourire s’entêtant sur ses lippes ; oh, il paierait cher, cher, cher pour creuser ce crâne et voir de quel fange est fait l’esprit de ce pécheur sordide. — Oh, Eden. Tu sais que je ne veux que le meilleur pour toi. Il murmure derrière sa cigarette, alors que ses yeux semblent enfin s’embraser de leur lueur perfide. Ces mots teintés d’ironie et de cynisme tranchant, il les lui a déjà balancés à la gueule. La nuit où il lui a demandé l’impossible. La nuit où il lui a intimé de sacrifier sa propre humanité et la tête du père Ziegfeld au nom de la gloire du fils et de quelques liasses de billets. Je ne veux que le meilleur pour toi ; le meilleur des crimes, une apothéose, avait-il assuré. La phrase revient souvent, depuis. Provocation insensée et gratuite, sonorités qui réverbèrent la dénotation fatidique. Et il sourit toujours, Marley, et il fixe cette bête sauvage qui se tient, détruite, en face de lui. Les mains salies par les péchés de Marlowe ; et si celles de ce dernier demeurent blanches, c’est parce qu’il n’en a pas. Toujours assis sur son trône ensanglanté, envoyant sans cesse ce Cerbère fidèle aux pires crimes. Mais il n’est pas dupe, Marley, ne se fait pas d’illusions. Il sait parfaitement que l’allégeance de Rex ne va qu’à l’argent, pas à lui. Après tout, Eden est atteint d’une maladie incurable, souffre d’une agonie interminable. La misère. Seul ce Crésus moderne a le nectar d’or et de papier permettant d’alléger ses maux. — Si je t’ai convoqué ici, tu te doutes bien qu’il ne s’agit pas que d’argent. Il murmure. De sa poche, cependant, il tire une enveloppe, gonflée de liasses, et de tout autant de promesses fantasmagoriques. Ses doigts tiennent la chose comme s’il ne s’agissait pas là du Saint-Graal, comme si l’homme en face de lui ne s’était pas damné cent fois pour une telle somme. J'ai été content de ton dernier travail. Ce fut propre, net ; tout ce que j’aime. Mais, Eden, j’vais encore avoir besoin de tes talents. La flagornerie pour obtenir ce qu’il veut. Marley est et demeure un beau-parleur, bien qu’il sache pertinemment que Rex n’est plus si crédule depuis longtemps. D’une main lasse, il lance négligemment l’enveloppe au-devant du supplicié, se séparant sans mal du butin. La somme est bien inférieure à ce qu’il peut gagner en une minute, de toute façon. Lentement, il finit par se pencher vers lui, son amabilité hypocrite de vendeur de tapis s’entrechoquant avec son accent de grand bourgeois et la pédanterie qui illumine constamment ses prunelles grises. Et, de nouveau il sourit, tout en lui soufflant la fumée de sa cigarette au visage. Un chirurgien. Il a avorté ma femme, Delilah, il y a un peu plus d’un mois. Tu l’as déjà rencontrée, non ? De nouveau, cette hypocrisie qui s’impose. Le naturel revient au galop. Il se fiche de si Rex connaît sa femme ou non ; il ne s’agit là que de deux âmes en perdition sur son échiquier. Il croise d’un mouvement rapide ses jambes, porte sa cigarette à ses lèvres. Enfin. Figure toi que le goujat s’est mis en tête de raconter toutes sortes de… méchancetés diffamantes à mon égard. Et, bref, j’ai besoin qu’il comprenne qu’il doit se taire. Le chirurgien en question, l’innocent que Marlowe veut jeter à l’échafaud, est un homme bon, mais stupide. Sans trop de mal, il avait compris les supplices que faisait subir Ziegfeld à sa femme, les interruptions volontaires de grossesse, pas si volontaires que ça, finalement. Mais l’idiot avait été assez vain, assez sot pour lancer l’alerte auprès de journaux assujettis à l’empire ziegfeldien. Les loyautés sont strictes et les valeurs faibles, dans ce milieu. Peu importe de comment c’est fait. J’avais pensé à ce que tu lui coupes la langue — le symbolisme de la chose, tu vois — mais c’est beaucoup de cochonneries pour pas grand chose. Brise lui les doigts, tamponne le avec une voiture, fais lui un peu peur… Peu m’importe. Peu m’importe. Comme s’il ne parlait pas de la vie scarifiée d'un autre être humain, comme si la torture et la peur et les larmes et les nausées d’un homme qui se croit prêt à mourir n’étaient rien. Il demanderait simplement à Rex de se laver les mains avant de venir le voir, et il n’aurait jamais à apercevoir le sang sous ses ongles. Peu m’importe. 

(c) mars+miserunt
@rex eden