midnight city ((lou&adele)) #2

Les doigts glissaient sur les cordes, alors que la croupe s’affaissait sur le parquet ciré. Ses prunelles étaient voilées, par la rêverie. Les souvenirs délicats, cotonneux, de ce mois, isolé dans les montagnes françaises. Ses pieds dans la neige. L’air frais se faufilant, jusqu’à ses poumons, réanimant le peu de vie, à l’intérieur. Adèle, l’on voyait ses traits moins tirés par le chagrin, son visage moins tendu, fatigué. Elle ne serait plus aussi rayonnante qu’auparavant, mais elle essayait, tentait de faire au mieux. Les yeux ouverts sur certaines choses, d’autres occultées, couvertes de déni ou d’absence d’ouverture. Piètre œuvre des peintres. Sûrement, étaient-ils en train de se lamenter sur son portrait, ravagé par les années, les épreuves et ce chagrin qui ne s’atténuait que très peu. Comment vivre en paix, en sachant le responsable de ses malheurs, encore en vie ? Impossible. Adèle, elle aurait pu commettre l’irréparable, plonger et crever derrière les barreaux, mais il y avait la part innocente, celle de l’enfant qui espérait… Et espérait, encore, de vivre une vie qui valait le coup. Avec des failles et des faiblesses, certes, des journées où le soleil ne se montrerait guère. Où les enfants seraient en train de courir dans la maison. Une vie, normale, illustrée par les clichés : ça lui faisait envie, Adèle, de partager son fardeau, d’alléger sa putain d’existence. Il n’y avait qu’elle, désormais, avec ses souvenirs et ces personnes, lui ayant tendu la main afin qu’elle se relève, qu’elle cesse de s’écorcher vive. Juste… S’égratigner les genoux, dans de petites et légères chutes. Trouver un appui pour se relever et braver les bourrasques infernales. Guidée par les mélodies mélancoliques, de l’archet sur les cordes du violoncelle, les paupières fermées. L’air qu’elle connaissait sur le bout des doigts, Adèle. Cette sonate adorée des parents, admirant la gamine s’épanouir dans un univers qui lui était propre, trouvé si tôt, qu’ils n’auraient pas pu rêver mieux, pour leur précieuse enfant. La perle, Adèle. La fierté, la réussite. Et désormais, l’échec. L’archet glissait de ses phalanges, frappant le sol et finissait par rouler, rouler, jusqu’à heurter le pied du canapé. Piqûre de rappel : les choses s’oubliaient, quand d’autres s’atténuaient à peine. Plus rien n’était acquis, gamine. Elle qui se levait, la frustration lui serrait l’estomac et ses prunelles, d’un bleu transperçant, s’accrochait sur ces quelques flyers, distribués à la volée, par quelques étudiants, soucieux de se procurer l’argent salvateur, pour terminer le mois. Ces quelques mots, joliment assortis, pour inviter les amateurs de musique, à venir peupler les rangs du conservatoire. Adèle, elle n’avait connu que ceux de Londres et Paris, ceux dont la renommée n’était plus à faire, mais l’étoile n’était plus aussi brillante qu’auparavant, pas vrai ? Alors… Peut-être ? Sur un malentendu. Reprendre, réapprendre, à aligner les notes, sans vaciller, à dicter la mesure, sans chavirer. L’on reconnaissait bien la fougue éteinte de la poupée, à la manière dont elle faisait les choses à la hâte : le violoncelle glissé dans sa housse, la tenue enfilée. La frange balayée. Et ses pas, qui la guidaient jusqu’au conservatoire, en espérant qu’ils voudraient bien la reprendre, la paumée. La zéro. À se sentir conne à l’entrée, en ne reconnaissant plus le décor ni même les lieux. Perdue, comme une putain d’incapable. Il y avait ce sursaut, qui la sortait de sa paralysie passagère, l’écho d’une voix peu oubliée. Le sourire, teinté d’émotion, qui étirait ses lippes charnues, face à l’ami de toujours. « Qu’est-ce qu’il lui est arrivé ? » Qu’elle demandait, dépourvue de conversation, face à cette surprise trop grande, trop… Surprenante (idiote). La risette jusqu’aux oreilles. T’étais si belle, Adèle, face à tes habitudes.

(c) TORTIPOUSS.