(tw) pray for plagues ± wrath/lust

TW : violence, sang
Les dialogues en italique sont en russe.

- On en fait quoi, Sabaka ? Le sol se tache de sang que crache la gorge malmenée à la peau teintée de bleu et de pourpre. C’est une mauvaise toux qu’il a, ce gringalet allongé au sol, les pieds liés et les mains tout autant derrière le dossier d’une chaise qui ne sert plus vraiment à rien. Le visage tuméfié du jeune homme laisse deviner de longues heures de passage à tabac, ses dents qui jonchent le béton laissent imaginer la difficulté qu’il a eu à se faire comprendre une fois qu’il s’est décidé à cracher le morceau.
Autour de lui, quatre hommes vêtus de cuirs, casques de moto posés plus loin, l’un d’eux teinté d’un rouge qui ne s’y trouvait pas quelques heures plus tôt. Trois d’entre eux sont immobiles, mains dans le dos, attendant patiemment que celui tournant autour du malheureux ne se décide enfin.
Les semelles des bottes claquent dans un rythme lent, cruel, se mêlant au souffle erratique de l’homme dont la vie se joue en cet instant, ce dealer, cette vermine insignifiante qui a cru bon de garder une partie du pognon de ce qu’il revendait en créant un marché parallèle. Mauvaise idée, stupide idée, il a vraiment cru que les russes ne se douteraient de rien, il doit être sacrément con ou foutrement mauvais en mathématiques. Mais une chose est sûre, c’est qu’il est pas assez loyal pour pas balancer ses petits copains. Dans le carnet que Nikita range dans la poche de son blouson de cuir, les noms et adresses de ses complices à qui il rendra visite très prochainement pour récupérer les biens de la Bratva, ainsi que quelques intérêts. Et dans son autre main, la photo d’une jolie donzelle qui le fait sourire.

- Pas mal du tout ta copine dis-moi. J’m’occuperai bien d’elle t’en fais pas. L’accent qui tranche, le sourire qui glace le sang, le regard qui donne pas vraiment l’impression qu’il plaisante.
- La touche pas espèce d'enf... La botte coquée qui s’enfonce dans l’abdomen, le souffle qui se coupe brutalement, une énième larme qui perle au coin de l’oeil dissimulé par les hématomes qui le cernent. Il devrait p’t’être se contenter d’fermer sa gueule, et Nika se fait un plaisir de le lui lui signifier de la sorte, s’accroupit face à lui bien qu’il ne puisse plus le voir, et lui agrippe les cheveux pour lever ce qui lui reste de visage vers lui.
- T’as p’t’être pas remarqué, mais t’es loin d’être en position d’imposer quoi qu’ce soit. C’qu’on va lui faire, ça dépend pas d’toi. Mais surtout t’en fais pas, d’ici quelques instants tu penseras plus à t’soucier d’tout ça.

La main lâche violemment la tête qui retombe au sol dans un son sourd couvert par un énième gémissement du gamin à qui on ne laissera plus l’occasion de doubler qui qu’ce soit. Nikita se relève, embrasse la photographie et la confie à l’un des hommes patibulaires.

- Trouvez-la et am’nez-la à Gluttony. Et butez-moi ça, il nous servira plus à rien. Le jeune dealer s’agite au sol, pris de panique, appelle à la pitié des slaves tandis que le chien fou tourne les talons et sort de la pièce, laissant derrière lui éclater un “BANG” que suit un long silence, celui de la tranquillité jusqu’à ce qu’une autre vermine ne se risque à nouveau à marcher sur les plates bandes de la Bratva. Casque rougi en main, Nikita quitte le QG et enjambe enfin sa moto. Le moteur vrombit, le phare crache sa lumière blanche au milieu de la forêt déserte, et l’engin disparaît dans la nuit noire, laissant derrière lui l’ombre de la faucheuse venant réclamer une nouvelle âme.

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La moto s’arrête en bas de l’immeuble, le motard se redresse et pose la main sur son épaule qu’il fait doucement bouger en pestant en russe. Foutue blessure par balle, c’est loin d’être la première mais c’est toujours aussi contraignant, et les coups assénés au gamin des heures durant n’ont pas aidé à estomper la douleur. Le bandage est propre, la plaie date de quelques jours, blessure parfaitement soignée par une autre de ses protégées à qui il a promis de garder le secret quant à sa réelle identité. Même Tri en sait rien, c’est dire si l’autre gamine a presque autant d’importance qu’elle. Piat est devenue un véritable atout pour la Bratva au fil des années, a compensé sa faiblesse physique par une intelligence redoutable, s’est rendue plus indispensable que tous ces gros bras tout juste bons à servir de chair à canon, et elle est celle que Lust va voir lorsqu’il s’fait amoché quand il fait des extras. C’est qu’il prend parfois des décisions sans avertir Wrath, agit dans l’urgence plutôt que d’laisser l’temps à l’adversaire de s’préparer à une offensive. Il peut pas s’permettre d’appeler Houna au moindre différend, peut pas convoquer les grosses huiles quand c’est une question d’temps. Alors il agit comme il sait le faire, avec violence et sans pitié, prend des risques inconsidérés en s’passant des renforts qu’il aurait pu avoir en ayant pris l’temps. Comme cette fois où il a surpris un d’leurs hommes en train d’s’acoquiner avec un gang rival. Qu’est-ce qu’il aurait pu cracher de plus comme informations si Nika s’en était retourné au QG ? Trop, beaucoup trop. Mais plus maintenant; Plus avec du plomb dans la cervelle.

Les portes de l’ascenseur se referment sur lui, Nika retire son casque et siffle une mélodie bien d’chez lui durant son ascension. Il est tard pour un compte-rendu surprise, mais Nika aime le boulot bien fait, et ça fait des semaines qu’ce petit dealer de merde mettait des bâtons dans les roues d’la Bratva. Alors même si c’est pour passer cinq minutes annoncer la bonne nouvelle à Houna, ça vaut toujours l’coup d’se déplacer pour voir un bout d’son p’tit cul avant d’aller s’coucher.
Et les portes s’ouvrent sur la silhouette noire qui relève la tête et dont le visage se fend d’un large sourire devant ce qu’il découvre. Multitude de corps entremêlés sur l’immense canapé, crinière rousse au centre de la mêlée, ce spectacle vaut la peine d’être vu, s’imprime sur les rétines du russe qui avance, les yeux rivés sur les courbes qui se chevauchent et qui ondulent, qui font fi de sa présence, ou presque, le profil de Tri se dessinant par dessus une épaule lorsqu’elle l’interpelle.

- J’saurai m’en contenter... Qu’il lui répond, alors que son casque tombe à ses pieds et qu’il s’avance vers ce spectacle divin. Il les dévore des yeux, toutes autant qu’elles sont, reconnaît certaines des filles qu’il a testées chez les irlandais, d’autres qu’il gardait en tête pour d’autres fois, il retrouve la peau d’albâtre de l’orpheline encadrée des jambes d’une autre. Lust a le regard qui brille, Lust fait honneur à son nom, reste là et mate cette danse de corps alanguis et affairés, les uns contre les autres. Les rejoint pas encore, admire c’qui s’offre à lui, cette femme au milieu d’toutes les autres qui retient mieux son regard et son attention. Nika s’assied sur la table basse, s’fout à leur hauteur, voit mieux, voit plus près, croise des regards qui l’invitent, celui d’Houna qui l’possède. On a eu l’abruti qui r’vendait la meth. Il nous posera plus d’problèmes. Compte-rendu éclair, il lâche ça comme si c’était pas l’plus important maint’nant, parce que c’est clairement pas l’cas, pas c’qui lui envahit l’esprit, à en juger par la vitesse à laquelle il s’retrouve à l’étroit dans son jean. Mais il fonce toujours pas, attend pas d’invitation pour autant. Il mate, profite d’la beauté de l’instant, de celles des corps, des bruits, des voix, de Houna dans tout ça.

@Houna Tchernychev