wolves

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Jupe de cuir recouvrant ses cuisses, haut de satin couvrant sa poitrine, Louve avance dans les couloirs de l'université. Perchée sur ses hauts talons, chevelure brossée soigneusement et laissée ainsi, naturellement. Toison de feu qui vole au gré du vent, ébouriffée par la nature quand ce n'est pas par les mains de ses amants. Elle sourit, la rouquine, pleine de certitude, en s'avançant vers la salle de son cours d'histoire. Observatrice, elle les remarque, les regards qui s'attardent sur sa silhouette, volontairement mise en valeur par des matières qui tantôt, glissent sur son épiderme, tantôt s'y plaquent. Hors de question d'aller à ce cours sans sortir le grand jeu, parce qu'elle ne veut pas qu'il loupe une seule miette du spectacle, le professeur d'histoire. Sur les strapontins peu confortables de l'amphithéâtre, elle se plaît à bouger ses jambes, les croisant, les décroisant au rythme de ses regards... Rien que pour le déstabiliser. Ça, c'est quand elle ne se penche pas exagérément sur les tables de bois pour lui laisser entrevoir la naissance de ses seins. Poitrine qu'il rêverait probablement de caresser, d'embrasser sans retenue, jusqu'à temps que le corps de la belle réagisse, s'impatiente pour plus... Avant de se tordre de désir. Elle aime l'interdit, Louve. Les barrières qui se dressent entre elle, et le vice. Le vice qui lui tend les bras, qui l'appelle, réveillant tout son être, toutes ses envies les plus secrètes. Des étreintes brutales, où il la bousculerait sauvagement. Elle en redemanderait, elle le sait... Parce qu'elle les aime avec de la poigne, ces hommes qui posent leurs mains sur elle. Ces hommes qui agrippent leurs mains sur ses hanches, fous de désir pour la belle qui joue les ingénues. Elle l'aperçoit enfin, à sa place d'enseignant. Sur son bureau, rien ne dépasse, tout comme sur son apparence. Aucune mèche sauvage qui se balade, hors de sa coiffure millimétrée. Ce qu'elle aimerait pouvoir y glisser ses doigts, lui faisant miroiter mille choses, Louve. Mais ses camarades sont déjà là, impossible de l'approcher sans qu'il n'y ait des témoins. À l'idée d'être surprise par l'un d'entre eux, son bas ventre s'enflamme. L'interdit éveillant toujours en elle quelque chose de nouveau, de terriblement excitant. Elle se poste alors là, devant son bureau, où les livres sont déjà préparés, pour un cours bien moins passionnant que le professeur lui-même, sujet à des désirs qu'il ne devrait pas avoir. De ses doigts fins, elle bouscule les livres correctement disposés, au millimètre près. Afin qu'elle n'arrive... Avant qu'elle ne vienne tout bousculer comme elle a l'habitude de le faire. « Oups. », lâche-t-elle, plus espiègle que sincère dans sa fausse maladresse. Elle lui sourit, daignant enfin croiser son regard, plantant l'océan de ses yeux dans les siens. Dangereusement. « Bonjour monsieur Rosén. Vous m'attendiez ? », demande-t-elle. Il peut nier, le professeur, mais ça se voit comme le nez au milieu de la figure. Et s'il mentait... Eh bien, elle ne se gênerait pas pour le lui faire remarquer. Il l'attendait, désespérant de la voir arriver, avec ses jambes interminables, d'autant plus quand elle porte ces chaussures-là. « Vous devriez changer de costume, il vous donne le teint blafard. Et je n'aime pas le gris. », affirme-t-elle, sans se priver. Parce qu'elle a tous les droits, la gamine. Du moins, elle se donne le droit de porter un jugement sur sa manière de s'habiller, tout comme elle le ferait pour n'importe quoi d'autre. « Quel gâchis. », ajoute-t-elle, dans un murmure, jouant avec lui, de ses yeux allant et venant, de son visage à son costume. Succube à la peau d'albâtre, elle guette ses réactions, Louve. Un regard qui le trahirait, un sourire gêné... « Le bleu marine vous mettrait plus en valeur. », dit-elle ensuite, cherchant à voir s'il serait capable de changer ses précieuses habitudes pour la séduire, la belle. Parce qu'elle attend toujours qu'on se plie en quatre, pour ses beaux yeux. Et puis, elle est presque certaine, à cent pour cent, qu'il changera ce qui lui déplaît. Ce qu'elle fait mine de ne pas aimer, simplement pour que lui aussi, soit à sa merci et à celle de ses caprices.

@Wolfgang Rosén

Louve, quand elle entre dans une pièce, c'est une tornade. Sans hésiter, elle bouscule tout, faisant chavirer le monde des uns et des autres... Dans cet amphithéâtre, c'est celui du professeur d'histoire qui se retrouve sans dessus-dessous. Dégaine trop sage, apparence impeccable, il est lisse, monsieur Rosén... Trop lisse au point qu'elle aimerait le dérider un peu. Observatrice, elle remarque, la rouquine, qu'il aime que tout soit impeccable. Parfaitement perpendiculaire et parallèle sur son bureau. C'est avec délectation qu'elle se place devant lui, poussant du bout des doigts ses affaires. Assez pour bouleverser leur alignement parfait... Une quête de perfection qui prouve une volonté de contrôle. Sûrement parce que ses désirs lui échappent, au professeur. Sûrement parce qu'elle le hante, la Ziegfeld, et que dans ses rêves, c'est sa chevelure de feu qu'il ébouriffe, son corps qu'il parcourt du bout des lèvres. Le regard qu'il pose sur elle le trahit, forcément. Et si les autres n'accordent que peu d'attention au professeur, à elle, rien ne lui échappe. Il suffit d'un regard pour qu'elle comprenne l'influence malsaine qu'elle exerce sur lui, simple enseignant et époux d'une autre femme. D'une femme qui l'aime, probablement... Sauf qu'à Louve, l'amour lui est étranger. Elle, elle ne connaît que le plaisir, la bestialité dont elle est désormais incapable de se passer. Espiègle, elle ne peut s'empêcher de lui demander s'il l'attendait... Et elle sait que oui, au sourire qu'il arbore. Presque timide, comme un adolescent qui n'a jamais posé ses mains sur une fille. Il est marié, pourtant, et doit sûrement coucher avec sa femme, même sans réel désir pour elle. Une vie sexuelle, triste et morose, que la rouquine ne lui envie pas. Enchaînant les hommes, vivant pour le plaisir. Pour quelles choses vit-il, lui ? Pour enseigner dans le même costume, tous les jours ? Pour coucher avec la même femme pour le restant de ses jours ? Ça lui paraît plus que barbant, à Louve. À peine prononce-t-elle quelques mots sur sa tenue, et surtout sur la couleur grise, aussi triste que sa vie, qu'il en bégaye, le professeur. Et elle continue de sourire la rousse, même si elle l'embarrasse. Même si une autre qu'elle ne se permettrait sûrement pas de faire de telles remarques. Alors, il lui promet de faire plus attention à l'avenir, et elle sait que ce sera le cas, la rousse. Il suffit d'un rien, d'une simple remarque en classe, pour qu'il en tienne compte. Jusqu'où pourrait-il aller pour ses beaux yeux ? Jusqu'à la damnation, probablement. « Bien sûr que vous le ferez. », répond-elle, sans se départir de son éternelle assurance. Du sourire provocateur qu'elle lui adresse, alors que lui, pourrait aisément se décomposer sur place. Si Louve se montre clémente en lui conseillant le bleu pour couleur d'un nouveau costume, elle aurait pu lui indiquer du jaune moutarde, qu'il le porterait dès le lendemain, sans rien remettre en question. Née avec une aura qui fonctionne à merveille sur lui, si faible face à elle, acceptant tout de la succube qui lui fait face. Elle poussera, Louve, jusqu'à temps qu'il atteigne sa limite. Jusqu'à temps qu'il soit trop tard pour revenir en arrière. Une fois de plus, il cède, comme hypnotisé par celle qui vit pour la vénération des autres. Même malsaine... Une adulation qui le mènera à sa perte, sans même qu'il ne le réalise. « J'espère vous voir ainsi dès demain, alors. », lui répond-elle, lui imposant désormais une contrainte de temps, à cet homme qui s'empressera de se ruer dans les boutiques pour homme d'Exeter. Pour elle, pour ses beaux yeux. Le sourire qui ne la quitte plus, elle l'écoute reprendre la parole, lui demandant comment se passent les cours... Lui proposant son aide. Des cours particuliers, peut-être, où il se ferait un plaisir de troquer l'histoire pour une leçon d'anatomie. « Tout se passe oui, vous le savez voyons... Mes notes sont excellentes. Et puis chez les Ziegfeld, nous ne tolérons pas la médiocrité. Mais c'est très prévenant de votre part, monsieur. Cependant... Je pense que Bryan, au deuxième rang, aurait besoin de davantage d'explications. », lance-t-elle, espiègle encore, se doutant que le professeur se réjouirait moins de passer du temps en compagnie du jeune homme. Puis, le temps avance, privant Louve de la suite de cet échange dont elle se délecte encore, même en gagnant sa place. Son regard la suit, elle le sent. Regard aventureux, sur sa silhouette, presque voyeur... Désireux de voir rien qu'une minuscule parcelle de peau supplémentaire. Pourtant, Louve se trouve à mille lieues de comprendre tout ce qu'elle éveille en lui, s'arrêtant seulement à l'aspect charnel. À l'interdit qui fait vibrer son bas ventre, même à l'instant où il se concentre sur le cours qu'il donne, du moins en apparence. Suite des précédents chapitres sur l'époque romaine, qu'elle écoute, dont elle prend soigneusement note... Parce qu'elle veut réussir, la rousse. Écraser les autres par sa connaissance et son intelligence, entre autres. Soudainement prise d'une envie de jouer avec le désir du professeur, elle passe quelques fois ses doigts, ses griffes acérées, dans la masse rousse qui la caractérise. Avec nonchalance, puis sensualité. Ce sont aussi ses lèvres, qu'elle pince entre ses dents, sans quitter l'homme du regard. Espérant qu'il la remarque, espérant qu'il ne voit qu'elle... Ne pouvant s'empêcher de minauder, quand il est là, à deux doigts de faiblir. Lentement, c'est sa main qui remonte le long de son genou, parcourant sa peau d'albâtre, remontant jusqu'au cuir. Caressant son propre épiderme du doigt. Elle le défie du regard, la belle, comme un appel silencieux à ce que ses mains masculines viennent s'aventurer à la place des siennes. La rousse la sent monter, cette vague d'excitation en elle, cette envie qui la prend d'aller plus loin, jusque sous ses propres vêtements. Pour qu'il devine des caresses dans ses chaires... Pour le faire rougir, céder sans avoir besoin de dire le moindre mot... Le regard de la bête devient brûlant, sauvage. Et les dernières minutes du cours paraissent interminables. Elle se contient, de toutes ses forces, pour ne pas céder à ses instincts primaires qui souvent, finissent par prendre le dessus... Par la colère, ou par le sexe brutal. Finalement, le cours se termine dans le brouhaha habituel. Précipitation des étudiants à l'extérieur de la salle, strapontins qui claquent, tandis qu'elle, prend tout son temps. Elle n'a pas fini de jouer, non. Alors, sans un mot, elle le rejoint à son bureau. « Passionnant ce cours, monsieur Rosén. Cependant... Je suis plutôt déçue. », lance-t-elle, sans compléter tout de suite, faisant mine de chercher dans son esprit. Elle sait pourtant où elle va, dans son discours, la rouquine... Elle sait qu'elle s'apprête à s'aventurer sur une pente glissante. Un sujet qu'une étudiante ne devrait pas aborder avec un professeur. « Vous n'avez pas parlé du bordel de Pompéi, Lupanar. Saviez-vous qu'on y a retrouvé des fresques plutôt... Explicites sur la vie sexuelle de l'époque ? Avec des dizaines de positions, qui formaient comme un catalogue de ce que pouvaient faire les prostituées ? », demande-t-elle feignant la naïveté... Comme s'il s'agissait d'un sujet banal. Comme si entendre des mots comme ceux-là, de sa bouche pulpeuse, ne susciterait pas l'émoi du professeur.

Jeu dangereux auquel elle joue, quand elle se met à lui conseiller du bleu... Parce que le gris ne lui plaît pas. Parce qu'elle aime avoir la main sur tout, la Louve, qu'on lui obéisse au doigt et à l'oeil. Et quoi de mieux pour gonfler son ego, qu'un homme marié et soumis qui lui mange dans la main ? C'est qu'il est la proie parfaite, le professeur d'histoire. Elle connaît son regard sur elle, cette attitude d'adolescent intimidé dès qu'elle s'approche. Elle et son parfum, elle et ses jambes qu'elle expose à ses yeux lubriques. Y compris pendant le cours, elle ne s'arrête pas, Louve. Quand elle n'agite pas sa chevelure de feu, ce sont ses mains qui remontent l'épiderme de ses cuisses. Consciente de ce qu'elle lui fait endurer, au professeur, elle ne s'interrompt sous aucune prétexte. Elle sait qu'un simple geste, un effleurement d'elle à elle, sur son propre épiderme, suffit à faire naître bien des idées dans l'esprit de celui qui peine à détacher son regard d'elle. De cette main qui remonte, sans toutefois aller trop loin. De cette main qui suggère, avec sensualité. À la fin du cours, chacun se lève, s'apprêtant à poursuivre sa journée ailleurs. Elle, elle prend son temps... Comptant bien piéger sa proie dans la salle, désormais déserte. Fauve, elle s'approche de lui, du bureau sur lequel elle pourrait le bousculer, le dominer, l'enfermer entre ses cuisses. Comme si elle n'en avait pas déjà fait assez, Louve, elle lance un sujet dont elle ne devrait absolument pas parler avec un enseignant. Le choix qu'elle fait là, n'est pas anodin. En lien avec le cours, mais aussi en lien avec elle, avec les racines de son propre prénom. Ce n'est pas un hasard, non... Elle sait toujours ce qu'elle fait, la belle. Il accepte son idée avec plaisir, sans vraiment ciller, lui parlant alors d'ouvrages qu'il détient sur le sujet. Il suffit qu'elle l'imagine, un livre comme celui-ci entre les mains, pour qu'elle le voit brûler de désir à l'idée de reproduire ces positions-là, avec elle. Son corps contre son corps, sa chaleur contre la sienne, ses cheveux roux frôlant son épiderme... C'est une vague de désir, qui parcourt tout son être, à cette idée-là, et en évoquant un sujet controversé, avec lui. « Très intéressée oui, monsieur. J'aimerais vraiment les lire, si vous êtes d'accord pour me les prêter. Mais attention... Je pourrais corner quelques pages. », répond-elle, espiègle. Jouant sur son côté ultra-organisé. Cette maniaquerie qu'elle s'amuse à chambouler, à chaque fois. Propre sur lui, rien ne dépasse jamais. Pas même une mèche de cheveux rebelles. Elle aimerait pourtant le voir ébouriffé, débraillé... Hors de cette perfection qu'il s'impose. Et elle sait qu'elle peut le provoquer, mettre sa vie sans dessus-dessous en un rien de temps, dotée d'une aura presque satanique. « Avec plaisir. », répond-elle, sourire aux lèvres, déjà victorieuse. Elle sait qu'elle a le dessus, Louve. Pour un rien, pour un mouvement de chevelure, pour une caresse superficielle sur sa propre peau. Il range ses affaires, de manière toujours si ordonnée, et elle ne dit pas un mot, laissant la tension entre eux parler pour elle. Tension sexuelle, interdite, contre laquelle le professeur lutte. La seule solution ? S'en aller, avant que la louve ne le dévore tout cru, sans se soucier le moins du monde qu'on puisse les surprendre. Il quitte le bureau, fait quelques pas, sans qu'elle ne dise quoi que ce soit. Pas encore. D'un mouvement agile, elle hisse son postérieur sur le bureau du professeur, avant d'y croiser ses jambes. Le corps légèrement penché en arrière, en appui sur de ses mains aux ongles soignés, teintés de rouge. Couleur passion, couleur sang. Dans cette posture lascive, son corps parle pour elle. Poussant le professeur à la tentation, qui lutte pourtant de toutes ses forces contre elle, contre son influence tentatrice. Cette promesse faite à une autre femme devrait le dissuader, le rendre autoritaire et froid à son égard, sauf qu'il ne l'est pas. Plus fuyard que sévère. Il suffirait sûrement qu'elle claque des doigts pour qu'il se jette à genoux devant elle. Sans se faire prier, il déposerait des baisers à l'intérieur de ses cuisses, se dirigerait vers son intimité pour que son corps se torde de plaisir. Il ne saurait même plus où donner de la tête, le professeur, parce que la peau de la belle brûlerait d'envie qu'il soit partout à la fois. Que ses dents viennent mordiller ses mamelons, goulûment... Y provoquant douleur et plaisir à la fois. Les faisant se durcir entre ses lèvres, réclamer des baisers qui ne devraient jamais s'arrêter. Il les pincerait, leur donnerait un peu de répit, pour les sucer de nouveau. Le loup dévorerait la louve, et elle le lui rendrait bien, elle aussi. De ses doigts experts, de sa bouche qui ne demande qu'à goûter la sienne. Lui faire mille promesses, rien qu'avec ses baisers langoureux, brûlants d'envie de savourer l'interdit... L'adrénaline dans son bas ventre qui ne demanderait qu'à être vécue, encore et encore. La vénération qu'elle voudrait lire dans les yeux du trentenaire, dans ses gestes dévoués à son plaisir, à ses envies les plus secrètes. « Vous me laissez déjà, monsieur Rosén ? », demande-t-elle, feignant l'innocence, moue boudeuse sur ses lèvres. Ses lèvres qui ne demandent qu'à embrasser la peau du professeur... Ses dents qui pourraient la goûter, ici et là, y laisser des traces de son emprise. Dans le lit de ses amants, son côté animal prend le dessus... Elle n'a pas froid aux yeux, Louve, jamais. Elle se donne, leur faisant mille choses qui feraient monter le rouge aux joues des vierges. Avec l'alliance à son doigt, et sa silhouette toujours impeccable, elle doute qu'il en vive autant avec sa femme, le professeur, enfermé dans une triste prison de sexe marital. « Vous êtes pressé ? Vous allez quelque part ? », l'interroge-t-elle ensuite. Qu'a-t-il de mieux à faire que de lui accorder toute son attention ? De se plier aux désirs de la belle qui, rien qu'en l'imaginant, s'enflamme ?